我在幻想着，幻想在破灭着；幻想总把破灭宽恕，破灭却不从把幻想放过。———《我的幻想》顾城的诗句，无论长短，总是如同夏天的黄瓜一样，清清爽爽的。他的诗也像秋天的露水，澄澈干净，在朝阳的照射下闪着亮晶晶的光芒。每一首诗看似平淡无奇如白水，却像猫的爪子，总能挠到心中最痒的地方。

写下这首诗时，顾城尚且十三岁，不谙世事，懵懵懂懂，刚刚开始对世界的探索，视角独特。他还不懂得诗，却已经学会写诗了。

在十二年后，当世事千回万转之后，他却仍能写下这样的诗句：“最后，在纸角上/我还想画下自己/画下一只树熊/他坐在维多利亚深色的丛林里/坐在安安静静的树枝上/发愣/他没有家/没有一颗留在远处的心/他只有，许许多多/浆果一样的梦/和很大很大的眼睛。”

跨越了十二年的时光，他笔下的诗句，依然熠熠生辉。

回到十二年前，十三岁大的孩子，被轰轰的车轮送离了“旋转着许多车轮的社会”，与写诗的父亲一道，流放边地，开始了渤海荒滩的生活。这里贫瘠，一无所有，却也一应俱全。当他漫步于家猪四散的海滩上，亦或是坐在礁石边休息时，他在想些什么？是璀璨星辰浩瀚大海，还是葱郁林木巍峨山川？然而无论是什么，最后的结局都是破灭，如同泛着白沫的浪潮褪去，带走一切。

生而为人，幻想是我们所能保留的最后一点天真，是混沌中的最后一丝清明。时代的火车向前轰鸣，我们被历史的浪潮裹挟着亦步亦趋，来不及思考来不及拒绝。倘若连幻想也被丢弃，我们便是毫无羁绊地活着的了。殊不知，物极必反。

周国平在《对理想的思索》中写道：“由此我又相信，在理想主义普遍遭耻笑的时代，一个人仍然坚持做理想主义者，就必定不是因为幼稚，而是因为精神上的成熟和自觉。”

如果说现实主义犹如一把尖锐的镰刀，脚踏实地地收获万物，那么理想主义则是炯炯的火炬，飘飘渺渺的，却指引着未来的方向。然而，幻想却不是理想，它比理想更为极端和激烈，它是飞蛾扑火一般得不顾一切，是庄周梦蝶的真真假假不可揣摩。它是一截蜡烛，燃尽了便除了灰烬什么也不剩下，而燃烧自己所带来的那点光与热，一个寒夜，一阵疾风便足以扑灭。幻想是决绝的，每一次幻想的萌生都是饮鸩止渴，都是以直面更加残酷的现实作为代价。

然而，如之奈何。

幻想是与生俱来的，是不可控制的马匹。它与浪漫是一对双生子，始终奔腾在某些人的血液里，伴随着他们的每一次呼吸，生生不息。停止幻想便是截断了生命，一如顾城。

幻想的末途是另外一个幻想。它的每一次无声破灭都能创造新的更大更好的幻想。然而当幻想的源头干涸时，幻想也就走向了尽头。“幻想总把破灭宽恕/破灭却不曾把幻想放过”，最后一个破灭的幻想就是幻想本身，十三岁的顾城早早为自己写好了墓志铭———二十四年后，他所能依赖的、欣然给予他幻想的人纷纷出逃，他也就终于走到了穷途末路。

顾城最后的时光是在激流岛度过的，激流岛静谧安宁，与世无争，寥寥无人，恍若世外桃源。他在岛上养鸡种菜，绘画写诗，尽力勾勒出他自己的理想王国。在这个国度里，他是“光芒城堡里的伟大的可汗”，掌控一切，而妻子谢绮则努力将这种掌控变得平静与合理。然而粉饰的太平终究会褪色，被小心翼翼保护的幻想终究不能与世相容，终究会一步步走向虚无。

当锋利的刀斧举起又落下时，被劈开的不只是妻子的脊背，还有他自己———他本就是以幻想为生的人。成也幻想，败也幻想。

而那些幻想虽然破灭，却在他的诗句里永存：“我多么希望/又一个门口/早晨，阳光照在草上/我们站着/扶着自己的门窗/门很低，但太阳是明亮的/草在结它的种子/风在摇它的种子/我们站着，不说话/就十分美好”。在诗中，他仍然是那个以喂猪砍柴为乐的孩子，不曾被世俗沾染，不曾感受到世界的残酷，更不曾走投无路举起屠刀。

北岛在《波兰来客》中写道：“年轻时我们有梦，关于文学，关于爱情，关于穿越世界的旅行。如今我们深夜饮酒，杯子碰到一起，都是梦破碎的声音。”

所以我敬佩所有背负着幻想踽踽独行的人，无论他们最终是否倒下。

尼采曾说过：“我的灵魂清澈而明亮，犹如清晨的群山。”这句话放在顾城身上同样适用。他的诗集封面上放出了一张照片：他穿着白布衫，戴着白色的起着毛边的圆顶帽子，像极了一位粉刷匠或者是数百万螺丝钉中的一颗，平淡无奇。

然而顾城的眼睛，却正如他的父亲所言，有星云流动。

（作者系2016级汉语言文学专业学生）